Cuando vi en la pantalla mis puntajes, no lo podía creer " esos puntajes no son míos" - gritaba por la casa, llorando de impotencia, "no, aquí hay algo mal ", decía una y otra vez por que no me podía convencer, de que esa era mi realidad , que esa era la pura verdad. A tanto llego mi incredulidad que fui al mismo DEMRE a alegar, a convencerlo de lo que yo decía tenia sentido.
¿Cuándo yo, había sacado ese puntaje en historia ?... nunca. 714 parecen harto pero si se comparan con los 826 que había sacado en un ensayo hecho el día anterior, creo que se entiende mi desesperación al ver ese puntaje. los bonitos 641 en lenguaje eran esperables, el tiempo me había pasado la cuenta, veintitantas preguntas sin responder y sólo 30 minutos para traspasar las respuestas a la hoja de respuesta, algo de lo que yo mismo me reía cuando salí de dar la prueba, cantando " año de preu, año de preu" haciendo reír a la Rocío y a la Andrea a la salida del colegio las americas, por el aparente relajo, pero con las inmensas ganas de gritar y llorar que escondía debajo de la piel, debajo de esa risa y esa burla que hacía de mi mismo, como siempre.
Matemáticas fue una sorpresa para todos, cuando tomé la prueba, en mi cabeza decía . .." me tan weando, ¿tan fácil esta wea?", incluso tenía tiempo de mirar a esa niña pelo lais, que tenía nombre raro y me desconcentraba los primeros minutos de cada prueba, que me persiguio en mis sueños por tres días y que apareció mágicamente en el parque ínter comunal, allí solita y aburrida, que mejor ocasión para que me acercara y la conociera, pero la vergüenza y la inseguridad me taimaron , como pocas veces en mi vida. 716.. saldo de 69 de 70 contestadas, en matemáticas, un puntaje elevadísimo considerando que el preuniversitario con suerte alcanzaba los siecientos puntos, que supere a todo el electivo físico de mi colegio que eran mucho mejores en matemáticas que yo exceptuando al Khalil, pero Khalil es Khalil , así que no me sorprendía que me ganase, le gané a mis amigos pablo y francisco que me ayudaban con los ensayos, que estudian ingeniería en la USACH y en la USM respectivamente.

Escuche muchas veces la frase "las cosas pasan por algo" y de verdad que odio cuando la dicen,
Me están diciendo que mi fracaso en la psu es una señal .. pero cuál wn !, además el destino se escribe cada día, es una alfombra que yo mismo decido desenrollar o lanzar al abismo, pero cuando empecé a escribir mis proyectos sentí que cobraba sentido eso , que tenía una año para ser yo , para terminar ese proyecto de hombre que se llama Felipe merino, para hacer todo lo que durante años jure y recontra jure hacer, pero el tiempo no me alcanzo.

Hoy puedo, siento que tocare el cielo , que cumpliré mis proyectos, que luchare por mi mayor meta , que seré mejor, que seré lo que quiero ser, por este año me encierro en mi capullo, me encierro hasta la primavera de la psu, para aprender, madurar, crecer y engordar.

Despertar a Anastasia

Tal vez despierte a anastasia

A veces me dan ganas de despertarla
la miro por su ventana y me vuelven las ganas de llamarla
pero luego medito y prefiero dejarla soñando
no quiero ser quien la quiete de tal letargo

Pero se mueve, habla y camina
la veo y es hermosísima
es que es una alma durmiente
que aún no despierta realmente

La veo y realmente es una muñeca
es alta, rubia y coqueta,
pero no es rosa, ni obediente
adentro tiene un carácter fuerte


Vive en un castillo y atrapada
entre reglas y su madrastra
en cada fiesta ella suelta su pelo ocre
disfruta, porque sólo tiene hasta medianoche

Me seduce y me provoca,
pero no se si quiero despertarla, me esta matando la decisión,
que gane alguno de los dos
la razón o la pasión

Y sigue allí, sentada en mi mesa,
me trata de impresionar con palabras diversas
su lengua se enreda al pronunciarlas
porque ella no esta acostumbrada a ocuparlas

Es un privilegio tenerla tan cerca
y sigue hablando, aunque no este despierta
atontado entro en sus ojos de ámbar
y me asaltan las ganas de poder despertarla
pero cordura Felipe, que luego te podrás lamentar
y sus ojos siguen con su color tan especial,
es como estar perdido en un bosque otoñal

Si contigo cerca me hierven las venas
mi sangre me quema
y entre tus labios se esconde mi objetivo
robarte un beso y tenerte conmigo

Y buscar una excusa creíble,
acercarte y sentirte,
tocarte y abrazarte,
con intensas ganas de despertarte

Pero no! .. Detente
corazón mío estas hablando muy fuerte,
anastasia te escuchara de repente,
y se confundirá y comenzara a creerte

Es que te puedo despertar y hacerte mi princesa
pero anastasia querida, nunca podrás ser mi reina
por que tú no me complementas

Es que tenemos diferentes gustos
yo con mis libros, tú con tu fútbol
y aunque pueda disfrutar cosas triviales
ese no soy yo, no me llenan las cosas banales


Mucho de lo que me frena
es que le falta información a tu cabeza
datos, fechas, batallas, guerras,
nombres, celulas, plaquetas,
países, economía y actualidad,
un poco de cultura general, en realidad,
para poder compartir y profundizar,
un temas mas intelectual, un tema que no sepa,
algo que me maraville al escucharte

Yo no dudo de que tengas neuronas,
pero cuando te hable de Barcelona
quisiera que me hablaras de la arquitectura de Gaudí
y no sólo del Nou Camp, Ronaldinho o Hernry

Se que eres buena para provocar
y yo no caigo tan fácil como los demás


Mi cabeza sigue dando vueltas
pero sigo prefiendo meditar
a actuar, sin pensar


Me voy

Sigue durmiendo Anastasia,
afuera te espera,
un mundo en guerrra
una multitud de mujeres pide tu cabeza
y una turba de hombres, tus piernas

Dulces sueños mi pequeña romanov
sólo soñando encontraras un mundo mejor
encontraras algún día a tu rey adinerado
guapo, gálan y apasionado

Acostada, sigue brillando
esa hermosa sonrisa,
esa piel blanca y tersa
ese corazón de princesa

y sí….despierto a Anastasia?

Noche de insominio y música para calmar a las bestias

http://www.epdlp.com/clasica.php?id=964

A veces... a veces intento forzar la cerradura de mi memoria, pero no lo logro, es un código que yo no puedo acceder con facilidad de cómo recuerdo lo que hice hoy, o lo que hice durante la semana. Esta tan cubierto de polvo, que se ha formado una pared de tierra, que sólo trasluce ciertas imágenes, con las que no puedo construir ni un recuerdo sin usar la ficción, que es tan abundante en mi cabeza, como la energía en mi cuerpo, entonces suena el piano tocado por mi abuela Joyce.

Duro, de madera, lizo y bien cuidado suena con fuerza, con sus notas va entrando en mi cabeza, cayendo como gotas de agua, va diluyendo la pared de tierra, y en convertida en barro, escurre al suelo. Suena el claro de luna de beethoven, despacio casi imperceptible, al contrario del pequeño niño rubio que va creciendo, animoso, revoltoso y jugueton.

De a poco muere y se destiñe ese pequeño, la burbuja se va agrandando hasta romperse de pronto.

Los juguetes se hacen inservibles, los mundos imaginarios ya no tienen sentido, los ruidos son más fuertes, la inocencia se vuelve idiotez, la pausa es aburrimiento, las ramas de los arboles ya no son tan atractivas.
Llegan las notas en tormenta, abriendo los recuerdos bloqueados, cobran fuerza, aceleran el paso y golpean fuerte cada escalón de esa escalera bicolor, que no me quiero quedar atrapado en estos recuerdos oscuros, deja que pasen rápido, de carrera, así como pequeños bocetos, dibujos de papel de una pequeña viñeta. Golpes , insultos, soledad, inconsecuencia, amigos por conveniencia, encerrones, pasillos eternos, traumas de preadolescencia. Dios y ese niño de pelo café claro y nariz pequeña, mueren para quedar atrapados en lo más hondo de mi inconsciencia.

Como un funeral, las notas se hacen más negras, dejando espacio a la noche para que vuelvan las nubes que cubren a la luna que esta dorada, esta amarilla por el sarro que ha usado para brillar en la oscuridad. Así también la noche se apodera de mis ropas, de mi cabeza, de mi música, se cuela y penetra... comienzan las lágrimas. El adolecente que crece creyendo crecer, que sólo hace daño y lo sabe muy bien. Suena un do sostenido, haciendome temblar como lo hacía la adrenalina, de cada travesura. Cada bomba de sonido, creada de manera artesanal, con ácido muriático y monedas de peso, que con harto coraje se bate y lanza para que no se explote en las manos, el ruido que provoca y asusta a los vecinos que salen a la calle o se asoman tímidos a las ventanas creyendo escuchar disparos, llamando a carabineros. Bombas de humo hechas de salitre y caramelo que emiten una niebla gris que oscurece y contamina el aire, asemejándose a una protesta. Huevos y ciruelas que explotan en vidrios que son lanzados desde detrás de los árboles del parque tobalaba o la misma plaza del pasaje a los autos que van paralelos al san Carlos, Halloween y bombas de agua. Alcohol y cigarros, que se acercan como los placeres que le son negados como la manzana a los padres bíblicos. Retos, castigos, la cara de una madre que se destroza el alma, intentado ver que le pasa a su hijo, pero nadie la puede ayudar, esta es una etapa que solo ese niño debe pasar. Sacando la voz apenas entre lágrimas y rabia, envejeciendo cada vez más rápido, siendo consumida por los nervios que le punzan cada vez más fuerte las manos y el cuerpo, sólo la tintura ayuda a disimular cuánto le afectado esto, pero las peleas son mayores entre que cada vez ella se acerca más, que suene más fuerte otra sonata que no se cómo se llame, que acalle los gritos en la casa. Las discusiones de madre y hijo, donde ese rebelde le hace ver a su madre que ella lo dejó abandonado por su hermana y ella le trata de decir que no fue siempre así, que a veces fue su rol y obligación, pero ese adolecente en su cabeza la entiende, entiende que ella le debía enseñar a su hija a ser mujer y no podría jamás jugar a la pelota, ni nintendo 64, ni ayudarlo con la casa del árbol, que hay un gran ausente en todas las actividades y que la culpa no la tiene ella, sino que ambos saben perfectamente quién es y que el cree que nunca se lo perdonara, que ese rencor lo perseguirá para siempre, aún cuando ese ausente estuvo a veces ahí, pero para el fue solo una mera imagen, un libro de consulta, un profesor de matemáticas todo menos lo que el necesitaba. se acaba la música en la doble barra final, el piano deja de tocar, cae sobre las teclas la madera , rechinando las bizagras oxidadas después de cuarenta y tantos años de servicio en la casa de Fleming, a esa bella escosesa que se casó con un chileno ya que todos los pretendientes se fueron a peliar la segunda guerra mundial. Las líneas del pentágrama se van separando, una atraviesa a todos los sostenidos, formándose un alambre de púas sobre las demás, las otras cuatro se van volviendo metal, se alargan y se cruzan formando una reja, las notas se aglomeran en los rombos de espacio que queda, se forma una puerta con las dobles barras de repetición, los puntos son las bizagras, en la cerradura se ve los cuatro cuartos, débilmente dibujados casi como rayados de la pintura original y cuelga de la manilla la llave de ese mundo que de nuevo se vuelve borroso, la llave de sol.

Allí tocando en la casa de su abuela en Fleming, en el piano casio en la casa, se ve a ese niño pequeño, a ese niño que va creciendo, a ese adolecente que va madurando, en su refugio, en su burbuja, en su nube, en su casa de compases, de una escalera grande y bicolor, por la que sube cuando necesita escapar del mundo exterior.