14 de febrero...

Lo mejor de esto de los blogs es que puedo escribir sin pensar que me estoy acabando el cuaderno, o que tengo que estar con el liquid o con la goma, además mi letra están ilegible que casi que ni yo no me entiendo a veces. Además es un diario inmaterial, aún más delicado que el mismo papel, que basta que el servidor se caiga para que mueran todo, todo se va a negro y todo lo que escribí sólo sirve para poder desahogarme, sacarme algo y plasmarlo en el papel virtual.
Así como un pensamiento, algo que alguna vez medite y estuvo en mi cabeza durante algunos segundos, producto del ocio o del silencio que son siempre las puertas hacia mi nube espesa que me lleva a mi mundo, a mi sueño despierto, algo que vive menos tiempo que una polilla adulta, que cumple su función y muere en el olvido, pisoteado por nuevas polillas.

Es imposible escapar de él, no sólo por los diversos sentimientos que provoca, sino por que por todas partes te lo repiten hasta el cansancio, en los medios, en la calle, en la misma naturaleza se alía con el mundo para recordártelo, desde los insectos copulando, los ocasos hasta las nubes que tienen miles de formas sobretodo cuando uno esta tan susceptible a la imaginación. Ni siquera encerrándose uno logra huir, porque existen los calendarios, los relojes que te repiten la fecha como un aleteo de una mosca que zumba por todo el cuarto y rompen tu burbuja de meditación para hacerte caer en la realidad. Aunque pensándolo bien el silencio es el enemigo y la mente es nuestra traidora de esta guerra por alcanzar la incomunicación del mundo real, ya que te hacen creer que estas participando de la fecha como uno más.

Globos, tarjetas, muñecos, esta maldita fecha tiene un colorido especial, es capaz de transformar en cierto punto al mundo humano, el rojo ira en rosadito de amor, gente sensible en idiotas incompresibles, a hombres solteros en depredadores peligrosos, a mujeres sin amor, capaces de ver en cualquier hombre una ilusión. Pero el mundo sigue su curso la bolsa mundial esta en la cuerda floja, los pokemones siguen siendo ponzios he incorporando más cosas a su cultura para sentirse más especiales en su moda, sacando fotos para su fotolog gold y postiando a todo el mundo para que le devuelvan el post y recibir un post de vuelta para sentirse más queridos y más apreciados ya que no encuentran afecto en su familia, el festival trae a los mismos de siempre, Bolivia sigue siendo pobre y cree que la salida de su pobreza será el mar, la guerra sigue su curso en Irak , en Haití , en África, en Kosovo, muere gente por las balas, otras de las heridas , otras de las enfermedades, otras de hambre pero nadie ha muerto de amor ...... ¿o sí?

No, por que esta fecha no es una fecha para sentirse mal, sino para alegrase en pareja , para llamar a alguien y decirle te quiero, para tomar la guitarra y dedicarle una canción de Camila, para regalar flores, para tomar a alguien de la mano y pasear por la playa viendo el ocaso, o simplemente sentarse en el pasto de alguna plaza, besarse y acariciarse, reir, conversar, disfrutar el aire puro o semipuro de la quinta región , como si no existiera nadie más , como si lo autos no tocaran la bocina en el taco típico de la avenida San Martín, ní se escuchara a "los de abajo" gritar sus canciones camino al partido contra Everton subiendo al sausalito por 7 norte, ní los vendedores ambulantes anunciando el precio de sus flores a un volumen muy alto. Pero ya lo dije antes para alegrarse en pareja..... y ¿que queda para los demás?

Nada, si los solteros somos los perdedores de esta batalla, ¿que podríamos ganar? podemos pensar que estamos libres, que no tenemos que gastar un peso en nadie, que no tenemos que gastar los escasos minutos del prepago, que no tenemos que viajar ni interrumpir nuestras vacaciones para ver a alguien en otra ciudad, que no tenemos que hacer el ridículo por la calle con rosas o con globitos rojos, que nadie se enojara si nos olvidamos de este día, que nadie se molestara si no compramos nada para la ocasión. Pero no estamos libres simplemente estamos solos.

¿Cuál libertad es la que no se puede aprovechar? que podemos salir a una disco sin contarle a nadie o jotiarnos a alguien sin sentirnos culpables, bacán ¿cuanto tiempo es eso? ¿y que tal si estuviéramos toda la tarde en la playa con alguien con quien ya sabes que decirle sin temer que se ría o se vaya a bailar o comerse otro tipo ? ¿Y que tal si saliéramos a algún lugar que sólo no tiene gracia ir, como todos esos paseos familiares que se hacen todos los años, como el jardín botánico, el muelle Prat, las dunas de con con, Valparaíso con sus cerros, sus casas de lata tan oxidadas como mi corazón, el palacio Vergara o la misma quinta que de día toma otro color ?

El único consuelo sigue siendo tomar la guitarra, cruzar San Martin, bajar a la playa” el sol" y darle un poco a la imaginación, que es mi órgano más desarrollado. De a poco imaginarse una historia de amor como si fuera tan fácil como en las películas y producto del azar se iniciara una romántica historia, 2 protagonistas y una simple trama, nada de celos ni de traiciones, ni de secretos familiares, ni de guagas de padres desconocidos, ni de embrujos y conjuros, nada de cosas como una teleserie mexicana. Él un joven alto de pelo castaño , flaco, ojos café pardo pestañas largas y nariz también, sonrisa de niño y cara angulosa, ella de estatura media de ojos claros, pelo rubio que va perdiendo el color productos de los años, nariz respingada, sonrisa que contagía alegría. Él con la guitarra sentado frente al mar, tocando "Cuéntame tu vida" de Califanes cantando como si cada de unas de sus líneas hubIeran sido escritas para él, ella sentada en la arena ,más abajo en la playa, casi sintiendo como si el mar fuese a tocar sus pies descalzos, con la correa roja de un poodle toy en la mano derecha, mirando el mismo ocaso que él, disfrutando del viento de la tarde que se hace cada vez más frío, escuchándolo cantar y tocar, ella se da vuelta a mirarlo, una vuelta rápida y fugaz que le permita hacerse una imagen de aquel que canta bien, que siente como su voz recorre su cuerpo como si fuera una serpiente cautivada por aquella flauta que sopla aquel encantador de serpientes, se da vuelta lo mira y se da cuenta que no es gran cosa, pero la curiosidad es más fuerte que la razón y lo mira de nuevo, él mirando el ocaso se topa con la mirada de aquella linda niña y se siente sonrojado y se da cuenta que ella también se muere de vergüenza por aquel intercambio de miradas, ella sigue dándole la espalda y el pelo rubio le brilla como si fuera si fuera un reflejo del sol, largo y ondulándose de a poco siendo victima de la humedad, ella se siente mal como es que aquel niño que no es ni siquiera lindo la hace sonrojarse así, de repente a él se le ocurre cambiar su repertorio y comienza a cantar "sólo para tí" de Camila y ella lo escucha y va cayendo en un sueño, imagina que aquel niño esta frente a ella con una rosa y le canta esa canción solo para ella. Siente a su perro ladrar a unos marinos que trotan por la playa, cae de nuevo a la realidad tratando de calmar a su perro lo acerca a ella y le hace cariño, se da cuenta que ella esta sola en la playa y que tal vez él le este cantando esa canción a ella, se poner roja de sólo pensarlo, se acuerda de la fecha, piensa que tal vez sea una oportundidad que el destino le da y que podría ser el amor de su vida, se ríe una sonrisa leve mirando a el globito que dice "te amo" con letras blancas que le regaló un vendedor ambulante junto con un piropo, aún lo tiene en la mano izquierda, suena el celular y si no fuera por el vibrador no lo hubiera escuchado tanto por el sonido de su voz de los pensamientos o de la guitarra de él que sigue sonando, por que él sigue cantando y soñando , quiera que ella lo vuelva a mirar una sola vez más, jura que esta será su oportunidad y que se la jugara con todo, pero ella no lo mira, tal vez ella no le guste ese tipo de música se pregunta él o talvez tiene pololo, de repente ve como ella juega con el globito mientras ella habla por celular, su sueño se va cayendo a pedazos y su ilusión de amor de verano se va terminando como la misma canción que toca, ella habla con su madre por celular ella le dice que tiene que volver a casa que se esta oscureciendo y que no es seguro que una niña de 17 años ande por la calle sola, ella corta, no lo quiere mirar a él porque sabe que él la mira y si él se da cuenta que ella lo mira se moriría de vergüenza , deja el globo en la arena y se para seguir caminando camino a su casa, él ve que deja el globo en la arena y se anima pensando que ella talvez termino con su pololo ¿quién dejaría un detalle tan lindo en la arena? a menos que ella no quisiera nada con su pololo o su andante o la persona que estuviera en su corazón, la ve parándose y caminando y la sigue, no sabe por que la sigue solo lo hace, la luz que proyecta su pelo hace como si fuese un foco y él una polilla, no sabe que le dirá , pero la sigue, ella se da cuenta que el la sigue y camina más lento para topársele, él sigue hasta que le da el valor de tocarle el hombro, ella se da vuelta con el corazón en la mano, cuando ella se da vuelta el se queda sin habla y se olvida de que no tenia que decirle y le pregunta de su perro, ella responde sin entender y lo queda mriando mirando, se da cuenta que en realidad es mas lindo de lo que ella pensaba, siguen conversando y el se anima a pedirle el celular y ella se sonroja, se lo da se despiden, y se alejan. En la noche habrá otra historia, se juntaran y conversaran verán que tienen muchos gustos similares, hablaran de sus proyectos para el futuro, de amigos en común que se dan cuenta que tienen, tocaran un tema intelectual y se sentirán cómodos compartiendo con alguien quien los entienda tanto y que puedan hablar esos temas sin sentir que la otra persona se aburre al escucharlo, compartirán secretos, se miraran a los ojos y veran que sobran las palabras, se besaran y se sentirán sin aliento, sobrecogidos de pensar de que el destino existe y tan felices como si este día no fuera un día mas , y fuese realmente el día del amor

Así de fácil =)
Pero eso nunca sucederá y solo en el computador esta historia quedara
Y morirá, morirá tan pronto caiga el servidor, morirá cuando me aburra de tener blog y escribir largas historias, largas reflexiones que sólo yo leo

“Más triste que el silencio, mas sólo que la luna y que importa ser poeta o basura”
14 de febrero, una fecha mortal
14 de febrero, una fecha para evitar
14 de febrero, una fecha para pensar
14 de febrero, una fecha para reflexionar
14 de febrero, una fecha para recordar
14 de febrero, una fecha para odiar

14 de febrero…..no es un día más


Felipe merino
Solo y melancólico, vive feliz la vida
Pero triste por no poder compartirla

Cuando vi en la pantalla mis puntajes, no lo podía creer " esos puntajes no son míos" - gritaba por la casa, llorando de impotencia, "no, aquí hay algo mal ", decía una y otra vez por que no me podía convencer, de que esa era mi realidad , que esa era la pura verdad. A tanto llego mi incredulidad que fui al mismo DEMRE a alegar, a convencerlo de lo que yo decía tenia sentido.
¿Cuándo yo, había sacado ese puntaje en historia ?... nunca. 714 parecen harto pero si se comparan con los 826 que había sacado en un ensayo hecho el día anterior, creo que se entiende mi desesperación al ver ese puntaje. los bonitos 641 en lenguaje eran esperables, el tiempo me había pasado la cuenta, veintitantas preguntas sin responder y sólo 30 minutos para traspasar las respuestas a la hoja de respuesta, algo de lo que yo mismo me reía cuando salí de dar la prueba, cantando " año de preu, año de preu" haciendo reír a la Rocío y a la Andrea a la salida del colegio las americas, por el aparente relajo, pero con las inmensas ganas de gritar y llorar que escondía debajo de la piel, debajo de esa risa y esa burla que hacía de mi mismo, como siempre.
Matemáticas fue una sorpresa para todos, cuando tomé la prueba, en mi cabeza decía . .." me tan weando, ¿tan fácil esta wea?", incluso tenía tiempo de mirar a esa niña pelo lais, que tenía nombre raro y me desconcentraba los primeros minutos de cada prueba, que me persiguio en mis sueños por tres días y que apareció mágicamente en el parque ínter comunal, allí solita y aburrida, que mejor ocasión para que me acercara y la conociera, pero la vergüenza y la inseguridad me taimaron , como pocas veces en mi vida. 716.. saldo de 69 de 70 contestadas, en matemáticas, un puntaje elevadísimo considerando que el preuniversitario con suerte alcanzaba los siecientos puntos, que supere a todo el electivo físico de mi colegio que eran mucho mejores en matemáticas que yo exceptuando al Khalil, pero Khalil es Khalil , así que no me sorprendía que me ganase, le gané a mis amigos pablo y francisco que me ayudaban con los ensayos, que estudian ingeniería en la USACH y en la USM respectivamente.

Escuche muchas veces la frase "las cosas pasan por algo" y de verdad que odio cuando la dicen,
Me están diciendo que mi fracaso en la psu es una señal .. pero cuál wn !, además el destino se escribe cada día, es una alfombra que yo mismo decido desenrollar o lanzar al abismo, pero cuando empecé a escribir mis proyectos sentí que cobraba sentido eso , que tenía una año para ser yo , para terminar ese proyecto de hombre que se llama Felipe merino, para hacer todo lo que durante años jure y recontra jure hacer, pero el tiempo no me alcanzo.

Hoy puedo, siento que tocare el cielo , que cumpliré mis proyectos, que luchare por mi mayor meta , que seré mejor, que seré lo que quiero ser, por este año me encierro en mi capullo, me encierro hasta la primavera de la psu, para aprender, madurar, crecer y engordar.

Despertar a Anastasia

Tal vez despierte a anastasia

A veces me dan ganas de despertarla
la miro por su ventana y me vuelven las ganas de llamarla
pero luego medito y prefiero dejarla soñando
no quiero ser quien la quiete de tal letargo

Pero se mueve, habla y camina
la veo y es hermosísima
es que es una alma durmiente
que aún no despierta realmente

La veo y realmente es una muñeca
es alta, rubia y coqueta,
pero no es rosa, ni obediente
adentro tiene un carácter fuerte


Vive en un castillo y atrapada
entre reglas y su madrastra
en cada fiesta ella suelta su pelo ocre
disfruta, porque sólo tiene hasta medianoche

Me seduce y me provoca,
pero no se si quiero despertarla, me esta matando la decisión,
que gane alguno de los dos
la razón o la pasión

Y sigue allí, sentada en mi mesa,
me trata de impresionar con palabras diversas
su lengua se enreda al pronunciarlas
porque ella no esta acostumbrada a ocuparlas

Es un privilegio tenerla tan cerca
y sigue hablando, aunque no este despierta
atontado entro en sus ojos de ámbar
y me asaltan las ganas de poder despertarla
pero cordura Felipe, que luego te podrás lamentar
y sus ojos siguen con su color tan especial,
es como estar perdido en un bosque otoñal

Si contigo cerca me hierven las venas
mi sangre me quema
y entre tus labios se esconde mi objetivo
robarte un beso y tenerte conmigo

Y buscar una excusa creíble,
acercarte y sentirte,
tocarte y abrazarte,
con intensas ganas de despertarte

Pero no! .. Detente
corazón mío estas hablando muy fuerte,
anastasia te escuchara de repente,
y se confundirá y comenzara a creerte

Es que te puedo despertar y hacerte mi princesa
pero anastasia querida, nunca podrás ser mi reina
por que tú no me complementas

Es que tenemos diferentes gustos
yo con mis libros, tú con tu fútbol
y aunque pueda disfrutar cosas triviales
ese no soy yo, no me llenan las cosas banales


Mucho de lo que me frena
es que le falta información a tu cabeza
datos, fechas, batallas, guerras,
nombres, celulas, plaquetas,
países, economía y actualidad,
un poco de cultura general, en realidad,
para poder compartir y profundizar,
un temas mas intelectual, un tema que no sepa,
algo que me maraville al escucharte

Yo no dudo de que tengas neuronas,
pero cuando te hable de Barcelona
quisiera que me hablaras de la arquitectura de Gaudí
y no sólo del Nou Camp, Ronaldinho o Hernry

Se que eres buena para provocar
y yo no caigo tan fácil como los demás


Mi cabeza sigue dando vueltas
pero sigo prefiendo meditar
a actuar, sin pensar


Me voy

Sigue durmiendo Anastasia,
afuera te espera,
un mundo en guerrra
una multitud de mujeres pide tu cabeza
y una turba de hombres, tus piernas

Dulces sueños mi pequeña romanov
sólo soñando encontraras un mundo mejor
encontraras algún día a tu rey adinerado
guapo, gálan y apasionado

Acostada, sigue brillando
esa hermosa sonrisa,
esa piel blanca y tersa
ese corazón de princesa

y sí….despierto a Anastasia?

Noche de insominio y música para calmar a las bestias

http://www.epdlp.com/clasica.php?id=964

A veces... a veces intento forzar la cerradura de mi memoria, pero no lo logro, es un código que yo no puedo acceder con facilidad de cómo recuerdo lo que hice hoy, o lo que hice durante la semana. Esta tan cubierto de polvo, que se ha formado una pared de tierra, que sólo trasluce ciertas imágenes, con las que no puedo construir ni un recuerdo sin usar la ficción, que es tan abundante en mi cabeza, como la energía en mi cuerpo, entonces suena el piano tocado por mi abuela Joyce.

Duro, de madera, lizo y bien cuidado suena con fuerza, con sus notas va entrando en mi cabeza, cayendo como gotas de agua, va diluyendo la pared de tierra, y en convertida en barro, escurre al suelo. Suena el claro de luna de beethoven, despacio casi imperceptible, al contrario del pequeño niño rubio que va creciendo, animoso, revoltoso y jugueton.

De a poco muere y se destiñe ese pequeño, la burbuja se va agrandando hasta romperse de pronto.

Los juguetes se hacen inservibles, los mundos imaginarios ya no tienen sentido, los ruidos son más fuertes, la inocencia se vuelve idiotez, la pausa es aburrimiento, las ramas de los arboles ya no son tan atractivas.
Llegan las notas en tormenta, abriendo los recuerdos bloqueados, cobran fuerza, aceleran el paso y golpean fuerte cada escalón de esa escalera bicolor, que no me quiero quedar atrapado en estos recuerdos oscuros, deja que pasen rápido, de carrera, así como pequeños bocetos, dibujos de papel de una pequeña viñeta. Golpes , insultos, soledad, inconsecuencia, amigos por conveniencia, encerrones, pasillos eternos, traumas de preadolescencia. Dios y ese niño de pelo café claro y nariz pequeña, mueren para quedar atrapados en lo más hondo de mi inconsciencia.

Como un funeral, las notas se hacen más negras, dejando espacio a la noche para que vuelvan las nubes que cubren a la luna que esta dorada, esta amarilla por el sarro que ha usado para brillar en la oscuridad. Así también la noche se apodera de mis ropas, de mi cabeza, de mi música, se cuela y penetra... comienzan las lágrimas. El adolecente que crece creyendo crecer, que sólo hace daño y lo sabe muy bien. Suena un do sostenido, haciendome temblar como lo hacía la adrenalina, de cada travesura. Cada bomba de sonido, creada de manera artesanal, con ácido muriático y monedas de peso, que con harto coraje se bate y lanza para que no se explote en las manos, el ruido que provoca y asusta a los vecinos que salen a la calle o se asoman tímidos a las ventanas creyendo escuchar disparos, llamando a carabineros. Bombas de humo hechas de salitre y caramelo que emiten una niebla gris que oscurece y contamina el aire, asemejándose a una protesta. Huevos y ciruelas que explotan en vidrios que son lanzados desde detrás de los árboles del parque tobalaba o la misma plaza del pasaje a los autos que van paralelos al san Carlos, Halloween y bombas de agua. Alcohol y cigarros, que se acercan como los placeres que le son negados como la manzana a los padres bíblicos. Retos, castigos, la cara de una madre que se destroza el alma, intentado ver que le pasa a su hijo, pero nadie la puede ayudar, esta es una etapa que solo ese niño debe pasar. Sacando la voz apenas entre lágrimas y rabia, envejeciendo cada vez más rápido, siendo consumida por los nervios que le punzan cada vez más fuerte las manos y el cuerpo, sólo la tintura ayuda a disimular cuánto le afectado esto, pero las peleas son mayores entre que cada vez ella se acerca más, que suene más fuerte otra sonata que no se cómo se llame, que acalle los gritos en la casa. Las discusiones de madre y hijo, donde ese rebelde le hace ver a su madre que ella lo dejó abandonado por su hermana y ella le trata de decir que no fue siempre así, que a veces fue su rol y obligación, pero ese adolecente en su cabeza la entiende, entiende que ella le debía enseñar a su hija a ser mujer y no podría jamás jugar a la pelota, ni nintendo 64, ni ayudarlo con la casa del árbol, que hay un gran ausente en todas las actividades y que la culpa no la tiene ella, sino que ambos saben perfectamente quién es y que el cree que nunca se lo perdonara, que ese rencor lo perseguirá para siempre, aún cuando ese ausente estuvo a veces ahí, pero para el fue solo una mera imagen, un libro de consulta, un profesor de matemáticas todo menos lo que el necesitaba. se acaba la música en la doble barra final, el piano deja de tocar, cae sobre las teclas la madera , rechinando las bizagras oxidadas después de cuarenta y tantos años de servicio en la casa de Fleming, a esa bella escosesa que se casó con un chileno ya que todos los pretendientes se fueron a peliar la segunda guerra mundial. Las líneas del pentágrama se van separando, una atraviesa a todos los sostenidos, formándose un alambre de púas sobre las demás, las otras cuatro se van volviendo metal, se alargan y se cruzan formando una reja, las notas se aglomeran en los rombos de espacio que queda, se forma una puerta con las dobles barras de repetición, los puntos son las bizagras, en la cerradura se ve los cuatro cuartos, débilmente dibujados casi como rayados de la pintura original y cuelga de la manilla la llave de ese mundo que de nuevo se vuelve borroso, la llave de sol.

Allí tocando en la casa de su abuela en Fleming, en el piano casio en la casa, se ve a ese niño pequeño, a ese niño que va creciendo, a ese adolecente que va madurando, en su refugio, en su burbuja, en su nube, en su casa de compases, de una escalera grande y bicolor, por la que sube cuando necesita escapar del mundo exterior.

Mi corazón

Te devuelvo a tu celda
lejos de cualquiera
en una gris habitación
se esconde mi corazón

entre veinte metros de cadenas, quince seguros
diez pestillos, cinco candados
y una enorme reja
te escondo, aunque por más que te escondo
igual se ve tu color rojo
el frío no lo sientes,
al igualque los demás no oyen tus latidos
el dolor no lo sientes,
pero iguallos demás saben que sufres
el amor te busca,
pero por mucho que te escondas
sabe dodne encontrate
y al pillarte
hara de ti,
más rojo o más gris
no importa, no quiero perderte, asi que
me volver aún más gris


Tomare calaberas y estrellas
que ahuyentaran a cualquiera
que quiera tomarte por sorpresa.
Usare cadenas y ropa negra
que ahuyentaran a cualquiera
que trate de tomarte por la fuerza.
Ingratitud e indiferencia
que ahuyentaran a cualquiera
que de mi mucho espera

Compañera

Tibia, de cafe madera
eres mi fíel compañera
amiga y confiedente
sólo tu sabes lo que siento

Tocar tus cabellos hacen vibrar tu cuerpo
y al vibrar tu,
siento el sonido hasta los huesos,
como en determinado momento
soy libre de pensamiento
y somos uno en el cielo,
volamos por las nubes
con tus bemoles

son las infinitas combianaciones
que transformamos en canciones
en una hermosas melodia
de perfecta armonia
que se escucha en los vientos
la voz de mis sentimientos